LA VILLANA DE VALLECAS

SEGUNDO ACTO

Salen Don GABRIEL y CORNEJO
 
 
GABRIEL: No creí jamás, Cornejo,
 que tan venturoso fuera.
 
CORNEJO: ¡Oh maleta hermosa, esfera 
 de mi remedio!
 
GABRIEL:  Ya dejo
 pretensiones de soldado, 
 pues en diez años que he sido 
 en Flandes, ya entretenido,
 ya alférez determinado,
 ya señor de una jineta,
 no adquirí lo que en una hora
 la Fortuna enredadora
 me ha dado en una maleta.
 
CORNEJO: ¡Lindo trueco!
 
GABRIEL: ¡Hermosas barras!
 
CORNEJO: No me harto de darles besos.
 
GABRIEL: Tres hay de oro de a mil pesos,
 y, entre otras joyas bizarras,
 una banda de diamantes,
 y de perlas siete vueltas,
 con otras muchas que, sueltas,
 entre esmeraldas brillantes,
  guarda un cofre de carey.
 
CORNEJO: Así a la tortuga llaman 
 las Indias que oro derraman.
 
GABRIEL: Hay un cintillo, que el rey 
 no sé si mejor le tiene, 
 fuera de los cabestrillos, 
 las arracadas y anillos, 
 donde tanta piedra viene, 
 que podremos empedrar 
 toda esta calle con ellas.
 
CORNEJO: Pisará Madrid estrellas.
 
GABRIEL: Hay una piedra bezar, 
  entre otras tres, guarnecida 
 de oro, mayor que un huevo.
 
CORNEJO: Con tales yemas, me atrevo 
 a no comer en vida 
 sino huevos, sin la bula.
 
GABRIEL: Dejo otros melindres mil 
  de nácar, carey, marfil, 
 con que el interés adula 
 la codicia de las damas.
 En fin, la maleta está 
 hecha una colmena.
 
CORNEJO: Y da
 panales del oro que amas.
 Mas ya que lo cuentas todo, 
 ¿Por qué olvidas las libranzas? 
 
GABRIEL: Porque estriban en cobranzas, 
 y es peligroso su modo; 
 que ni en Sevilla ni aquí 
  descubrir me atreveré 
 a quien vienen.
 
CORNEJO: ¡Bueno, a fe!
 ¿No abriste las cartas?
 
GABRIEL: Sí;
 que, viniendo con cubierta, 
 cuando de ellas me aproveche, 
 como otras nuevas les eche,
 no habrá quien en ello advierta.
 
CORNEJO: Y su dueño descuidado,
 ¿no es don Pedro de Mendoza?
 
GABRIEL: De ese ilustre nombre goza, 
  según ellas me han mostrado.
 
CORNEJO: ¿Tú y todo no te confirmas 
 con el mismo nombre?
 
GABRIEL: En él
 trueco el de don Gabriel.
 
CORNEJO: Pues si te abonan sus firmas,
  y esotro no es conocido,
 ni de Méjico salió
 otra vez, donde nació,
 conforme lo que has leído,
 ¿no puedo yo en nombre suyo 
 partir y cobrallo todo
 con las cédulas?
 
GABRIEL: No es modo,
 Cornejo, discreto el tuyo. 
 ¿Tan descuidado ha de ser 
 el otro, ya que ha perdido 
 lo que consigo ha traído, 
 que al instante no ha de hacer 
 en Sevilla diligencias, 
 y aquí, para que le entreguen
 la plata, por más que aleguen 
 cartas, ni correspondencias?
 ¿No ha de tener en Sevilla 
  quien le conozca de allá? 
 
CORNEJO: En Sevilla sí tendrá;
 pero dúdolo en Castilla.
 Y, supuesto que consigo 
 ha de tener tus papeles, 
 sin que en eso te desveles, 
 sirviendo yo de testigo,
 puedes hacerle prender 
 por la muerte que en Amberes 
 diste al tudesco; y, si quieres 
 el serafín suyo ver,
 con quien a casarse vino,
 y te pareciere tal,
 no viene el enredo mal.
 0 si no, ponte en camino,
 y vámonos a Granada,
 patria nuestra--que es mejor--
 pues con tanto oro, señor,
 no tendrás que envidiar nada
 a don Antonio de Herrera,
 tu hermano, puesto que goza
 tal mayorazgo y tal moza.
 
GABRIEL: Bien allá pasar pudiera;
 que, en fin, con mis alimentos, 
 y con cinco mil ducados 
 que llevo aquí, mis cuidados 
 dieran fin a pensamientos;
 pero a doña Serafina
 he visto, Cornejo, ya 
 y en ella cifrada está 
 la hermosura peregrina 
  del mundo.
 
CORNEJO: Pues, ¿qué tenemos?
 
GABRIEL: No sé. ¡Bravo tentador 
 es el oro, del Amor!
 
CORNEJO: Haz algo con que lloremos.
 
GABRIEL: Estas barras y diamantes, 
  joyas, libranzas, papeles, 
 a pensamientos crueles 
 me inclinan,
 
CORNEJO: No son Violantes
 todos, señor, ni es Valencia 
 la taimería de Madrid. 
 Tiemplan allá a lo del Cid;
 o pero acá lee la experiencia 
 cátedra de socarrones, 
 y nacen en la niñez 
 jugando en el ajedrez 
 de enredos y de invenciones 
 las damas de más estima. 
 Como has estado en Amberes, 
 no sabes que las mujeres 
 tienen su juego de esgrima 
 en la corte, en cuyo estilo 
 la que menos sabe, alcanza 
 diez tretas más que Carranza. 
 Hieren por el mismo filo,
 juegan con espadas negras; 
 y, a dos idas y venidas,
 si señalan las heridas
 y con el juego te alegras,
 aunque seas un peñasco, 
 la tía, de armas maestra, 
 ha de cobrar, como diestra, 
 primero que toques casco.
 Y, apenas dos tretas juega, 
 cuando, entrando en su socorro 
 --como hay tantas en el corro 
 al instante que otro llega--
 sale el amante al encuentro, 
 que se arrima a la pared 
 y dice, "Vuesa merced 
 asiente, y entre otro dentro." 
 
GABRIEL:  Que no debe de ser tanto
 como se dice.
 
CORNEJO: ¿No es juego
 de esgrima una calle? y luego 
 ¿no es espada negra un manto 
 que se remata en medio ojo? 
 ¿zapatilla de esta espada 
 la maestra examinada? 
 ¿Armella de este cerrojo
 no es la tía, que, al instante 
 que ve que la mano llegas, 
 y la primer treta juegas, 
 en medio mete el montante
 con un "vaya en hora mala?" 
 ¿No pagas monjil y tocas, 
 y, apenas el casco tocas, 
 cuando en entrando en la sala
 don Filotimio o don Porro, 
  asientas, y ella te arrima?
 No hay dama en Madrid, ni esgrima, 
 que esté sin gente en el corro.
 
GABRIEL: Eso será con mujeres
 comunes; que Serafina
 es principal.
 
CORNEJO:  ¡Peregrina
 solución! De cuantas vieres
 tendrás aquesta noticia.
 En la corte viven todos
 de industria, y hasta los codos
 cubren aquí su malicia.
 Písalos, si contradices
 esta común opinión,
 y te dirá lo que son
 la ofensa de tus narices.
 
GABRIEL: Aquí vive nuestra dama.
 ¡Por Dios, que tengo de vella!
 
CORNEJO: ¿Más que ha de tener por ella
 mal urdiembre aquesta trama?
 Porque el otro, claro está
 que ha de venir a buscarla;
 y, si en su casa nos halla,
 seguramente podrá
 deshacer nuestra ventura
 y el trueco de las maletas.
 
GABRIEL: ¿No dices que toda es tretas
 Madrid? Pues calla y procura
 seguirme; que no me espanto
 de estratagemas de amor.
 
CORNEJO: Con las de Flandes mejor 
 te avinieras. Dama y manto 
 he visto, y coche a la puerta, 
 y un galán que la acompaña.
 
GABRIEL: Aquí empieza mi maraña. 
 Ésta es mi dama.
 
CORNEJO:  Y no es tuerta.
 
Salen Doña SERAFINA, con manto; Don JUAN, su
hermano; Don GÓMEZ, su padre; y POLONIA:, criada
 
 
GÓMEZ: No debe de venir en esa flota 
 don Pedro de Mendoza, pues no escribe, 
 cuando en Sevilla tantos alborota.
 
JUAN: Podrá ser que, si postas apercibe, 
 venga a ser carta viva, y ganar quiera 
 albricias de que ya en España vive.
 
SERAFINA: ¡Ay, hermano! ¡Qué alegre se las diera 
  quien en deseos con su amor dilata 
 penas de un alma que su vista espera!
 
GÓMEZ: Primero que en registros de la plata 
 negocie con papeles y averías 
 con la Contratación que en eso trata, 
  es fuerza consumir algunos días 
 obligando ministros y oficiales, 
 confusos entre tantas mercancías.
 
JUAN: Andan con pies de plomo aquesos tales, 
 . . . . . . . . . . . . .(falta esta linea)
 que reales tiran sus oficios reales.
 
SERAFINA: ¡Que hubo de darme el cielo casamiento 
 ¡Que es, por agua pasado, tan aguado, 
 cuando amoroso fuego es su elemento!
 
GÓMEZ: Dios te traiga con bien; que, si ha llegado
 darás por bien empleada su tardanza. 
 ¿Adónde vas ahora?
 
SERAFINA: Voy al Prado,
 por buscar en sus flores mi esperanza, 
 y saber de sus fuentes si ha venido; 
 que, por salir del mar de su mudanza, 
 me dirán si en Sanlúcar ha surgido.
 Hola, acerca ese coche.
 
GABRIEL y CORNEJO hablan aparte
 
 
GABRIEL: A hablarla llego.
 
CORNEJO: Entra con pie derecho.
 
GABRIEL: Voy perdido.
 
Llégase a ellos
 
 
 Que me digáis adónde vive os ruego,
 caballeros, don Gómez de Peralta.
 
GÓMEZ: Yo soy el que buscáis.
 
GABRIEL: Acertó el pliego.
 El corazón, que de contento salta, 
 adivinaba el bien que en veros goza.
 Ya Méjico en Madrid no me hace falta.
  Abrazad a don Pedro de Mendoza.
 
GÓMEZ: ¡Válgame Dios! ¡Qué encuentro tan dichoso! 
 Volved a la cochera la carroza. 
 Querido hijo, triste y cuidadoso, 
 por no saber de vos, me habéis tenido.
  Serafina, ¿no abrazas a tu esposo?
 
SERAFINA: Seáis, señor, mil veces bien venido;
 que otras tantas os hemos deseado.
 
JUAN: Parte de esos deseos me han cabido. 
 Si no es indigno el nombre de cuñado 
 de vuestros brazos, dádmelos agora.
 
GABRIEL: ¿Sois vos don Juan?
 
JUAN: Seré vuestro criado
 
GABRIEL: No ha mentido la fama voladora,
 que en Indias vuestro talle encareciendo 
  sus damas mejicanas enamora.
 
JUAN: No seáis indiano en eso; que no entiendo
 que para que yo os sirva es necesaria 
 la merced que me estáis, don Pedro, haciendo.
 
GÓMEZ: ¿Buena navegación?
 
GABRIEL: Algo contraria,
 ya con calmas pesadas, ya con brisas, 
 ya con una tormenta extraordinaria.
 
GÓMEZ: ¿No escribiérades luego?
 
JUAN: Son precisas
 las diligencias del que toma tierra.
 
GABRIEL: Prometí una novena con cien misas 
 a la Virgen de Regla, que en la sierra 
 de Sanlúcar ha sido nuestro norte, 
 y apaciguó del mar la mortal guerra; 
 partí luego del Betis a esta corte, 
 y, por no dividir el gusto en plazos, 
 la carta quise ser, cobrando el porte 
 por junto en parabienes y en abrazos.
 
GÓMEZ: ¿Cuándo llegastes?
 
GABRIEL: Cuando anochecía.
 
GÓMEZ: ¿Salistes de Toledo?
 
CORNEJO: Hechos pedazos,
 ayer salimos a las diez del día.
 
GÓMEZ: Traigan a casa el hato.
 
GABRIEL:  Una maleta
 viene ahora no más con ropa mía.
 
CORNEJO: Y más cartas que lleva la estafeta.
 
GABRIEL: Los baúles vendrán con el arriero.
 
GÓMEZ: ¿Cómo queda don Diego?
 
GABRIEL:  Aunque le aprieta
 algo la gota, y en la edad de acero 
 según vive de sano y colorado,
 más luce en él el mayo que el enero.
 
GÓMEZ: A divertirse Serafina al Prado 
 salía, de esperaros impaciente;
 pero, pues a tal tiempo habéis llegado, 
 volvámonos a entrar.
 
GABRIEL: No es bien que intente
 impedir vuestro gusto. A acompañaros 
  iré.
 
SERAFINA: ¡Y fuera muy bueno que, si ausente 
 salía melancólica a buscaros
 en mi imaginación, cuando os poseo, 
 deje por gustos tibios de gozaros!
 Entrad, señor.
 
GABRIEL:  Que sois serafín creo,
 como en belleza, en discreción.
 
CORNEJO: (¿Qué encanto Aparte
 de Belianís es éste en que me veo?)'
 
Yéndose
 
 
SERAFINA: Hola! ¿No hay quien me quite aqueste manto?
 
CORNEJO: ¡Hola! ¿No hay quien la quite aquel manteo?
 
Vanse, y quedan DON JUAN, y POLONIA
 
 
JUAN: Polonia, quédate aquí.
 
POLONIA: ¿Hay en qué pueda servirte?
 
JUAN: Mucho tengo que decirte 
  y en que fiarme de ti.
 
POLONIA: Agradecida te espera 
 la lealtad que echas de ver.
 
JUAN: ¿Reparaste acaso ayer 
 en aquella panadera 
 que proveyó nuestra casa?
 
POLONIA: Y en la blancura del pan, 
 que de leche nos le dan 
 las manos con que le amasa. 
 Comprélo para la gente; 
 que, en la mesa principal, 
 de atahoma y candeal 
 se gasta ordinariamente; 
 pero, viendo en él las flores 
 que su dueño le prestaba, 
 me pareció, si no honraba 
 la mesa de los señores 
 con su blancura, que hacía 
 un delito criminal; 
 y en fin, su sazón fue tal, 
 que hasta el viejo se comía 
 las manos tras ello, y tú 
 los manjares olvidabas, 
 y en él te saboreabas 
 como si fuera alajú.
 
JUAN: ¿Que hasta en eso reparaste?
 
POLONIA: ¿No había de reparar,
 si advertí que en el lugar
 ni una migaja dejaste,
 sea apetito o aseo?
 Si así el avariento fuera,
  nunca Lázaro tuviera
 de sus migajas deseo;
 que todas te las comiste.
 
JUAN: Aunque el cuerpo sustentaban, 
 al alma se trasladaban.
 Mas, supuesto que la viste,
 di, ¿hay sayal más venturoso? 
 Pues de tan bello cristal
 es funda aquel sayal.
 ¿Puede el tabí más precioso 
 compararse con su frisa?
 
POLONIA: ¡Bueno estás!
 
JUAN: Ni la mañana,
 cuando entre labios de grana 
 el sol la provoca a risa,
 ¿admite comparación 
 con aquellos dos corales, 
 que de perlas orientales 
 guarda-joyas ricos son?
 ¿Espira aliento el azar
 que al suyo haga competencia? 
 ¿Alcanzó jamás la ciencia 
 del pincel más singular
 la mezcla de aquel carmín,
 que con la nieve se enlaza,
 y en las mejillas abraza 
 el clavel con el jazmín?
 ¿Es tan hermosa en el cielo 
 la cuna donde el sol nace, 
 como la que el Amor hace 
 para sí en aquel hoyuelo
 que la nariz de los labios 
 divide, y por quien trocara 
 su sepulcro el ave rara 
 muerta entre olores arabios? 
 ¿Divide las dos Castillas 
 Guadarrama majestuosa, 
 como la nariz hermosa, 
 poniendo en paz las mejillas?
 Ni ¿hay soles que comparar 
 a las niñas de los ojos, 
 que salen quitando enojos, 
 vestidas de verdemar,
 y, porque de sus marañas 
 libre amor los corazones, 
 son, si sus ojos balcones,